L'ultima Thule è il ventiquattresimo ed ultimo album di Francesco Guccini, Uscito il 27 novembre 2012, l’album è stato registrato all'interno del Mulino della famiglia Guccini a Pavana.
Il disco si è rivelato l'ennesimo successo per Guccini: nel giro di un mese ha venduto più di 100.000 copie, risultando tra i cinque album più venduti in Italia nel periodo natalizio.
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A fine 2013 la FIMI gli ha attribuito il secondo disco di platino, per le oltre 120.000 copie vendute.
Nel corso dello stesso anno è stato realizzato il film Francesco Guccini La mia Thule che documenta la registrazione del disco, in una sala di incisione particolare e creata per l'occasione nel mulino di Chicòn, a Pàvana, in cui il cantautore abitò e a cui sono legati alcuni momenti della sua vita e alcune sue opere letterarie e canzoni.
Questo disco non è stato presentato in tournée dall'autore.
Con Francesco Guccini alla voce, hanno suonato nel disco: Juan Carlos Biondini (chitarra, mandolino), Pierluigi Mingotti (basso, contrabbasso, oboe), Ellade Bandini (batteria), Vince Tempera (pianoforte), Paolo Simonazzi (ghironda), Vittorio Piombo (violoncello), Roberto Manuzzi (fisarmonica, armonica a bocca, tastiera, sassofono soprano, flauto, sintetizzatore, clarinetto, organo Hammond), Antonio Marangolo (sassofono tenore, sassofono soprano, percussioni).
L'album è stato distribuito in formato LP (in edizione limitata) e CD.
L’Ultima Thule è l’unico album di Guccini che non è uscito in formato MC.
CURIOSITA'
Come copertina del disco Guccini ha scelto un veliero fra i ghiacci polari, una foto scattata da Luca Bracali durante i suoi viaggi.
L'edizione digitale contiene anche un video registrato a Pavana in cui Francesco Guccini racconta i giorni della lavorazione de L'ultima Thule.
Franco Casari e Ariela Caruso sono le voci intro in "Canzone di notte n.4", mentre il Fiume Limentra è la ''voce'' ne "L'ultima volta".
Da “La Repubblica XL” del Dicembre 2012:
Quella di Pavana è “la casa sul confine dei ricordi” raccontata in “Radici” e in tante altre canzoni. Da anni Guccini vive qui, sull’Appennino Pistoiese al confine tra Toscana ed Emilia. Non è un ritiro, né una fuga, ma una scelta consapevole. Un luogo dell’anima dove ci accoglie con antica cortesia, tra pile di libri e mobili riempiti di storie. Dice che questo sarà il suo ultimo disco. Lo ha registrato a poca distanza, nel vecchio mulino dei nonni restaurato qualche anno fa da un suo cugino. Otto pezzi, come un vecchio Lp. Lo ha chiamato “L'ultima Thule”, metafora di un approdo definitivo: «Ho pensato all'immagine della nave col navigatore da solo senza più ciurma, con le vele smesse, nel suo ultimo viaggio. Ci pensavo fin dai tempi di Radici, che volevo intitolare proprio “L'ultima Thule”, e il primo verso l'ho scritto quindici anni fa. Credo di aver letto della leggenda di Thule (un'isola nell'estremo Nord d'Europa, raccontata dall'esploratore greco Pitea e trasformata poi da Virgilio nel mito di una terra al di là di ogni mondo conosciuto, ndr) tanti anni fa in un libro di Borges, e mi è rimasta dentro. Come mi è rimasta addosso l'immagine di un quadro di Bocklin, L'isola dei morti, che rappresenta una zona finale tra i ghiacci, dove non c'è più vita. Nulla a che fare con la Thule dei nazisti, ovviamente». Poi spiega la scelta dell'immagine di copertina, una foto di un veliero tra i ghiacci scattata dal fotografo Luca Bracali, e del freddo che evoca in lui l'idea della morte: «Questo navigatore che ha passato tre volte Capo Horn, che allora era un'impresa eccezionale, che ha visto animali rari e luoghi misteriosi, si ritrova a pensare di essere arrivato al traguardo. E la fine per me è fredda.
Foto tratta da "La Repubblica XL" (2012)
Oggi, quando ti ritrovi tra amici, cominci a ricordare tutti quelli che non ci sono più. Non vivo nella tragedia, ma è difficile non pensarci. Tante cose sono state fatte e non si faranno più. E poi c'è la coscienza che anche queste canzoni, e chi le ha scritte, verranno dimenticate. Senza drammi, ma è così». Poi il discorso scivola su un'altra canzone del disco, “L'ultima volta” (quando è stata quell'ultima volta che hai sentito tua madre cantare? Quando in casa, leggendo il giornale hai veduto tuo padre fumare mentre tu ritornavi a studiare?»), che fa venire a sua volta in mente un verso di “Amerigo” (Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo»), la canzone che a metà dei 70 aveva dedicato al suo prozio Enrico partito emigrante per l'America e tornato poi a Pavana in vecchiaia: «Ho il rimorso profondissimo di non avergli chiesto nulla della sua esperienza da emigrante, ma allora la mia testa era rivolta a tutt'altro. Io sono agnostico, ma mi piace immaginare una specie di panteismo, una possibilità di rivedere queste persone che a un certo punto non ho visto più». Malinconie ne ha sempre avute, come anche la passione per la canzone civile, quasi epica: “Su in collina” è una canzone che fotografa un momento eroico di lotta partigiana. Ho tradotto in italiano una poesia dialettale bolognese, che mi ha segnalato Loriano Machiavelli. Mi ha colpito la crudezza, la bellezza dell'episodio. Quel giorno d'aprile è un brano liberatorio, l'immagine del 25 aprile 1945. E poi c'è “Il testamento di un pagliaccio”, che racconta utto il malessere contemporaneo». Un malessere non esistenziale, ma legato al contesto sociale. Gli chiedo se ha ancora il pragmatismo di qualche anno fa, quando disse «poche storie, se c'è Rutelli, si vota Rutelli» e se accetterebbe un incarico pubblico come ha fatto Battiato: «Ma quella frase su Rutelli era dettata dalla necessità: lì bisognava battere Berlusconi. Parlando dell'oggi, se vince Bersani voto PD. Mi sembra una persona seria. Se vince Renzi non lo so. E comunque rifuggirei da ogni incarico per senso di inadeguatezza. Una volta mi proposero di diventare il direttore artistico del Teatro Comunale di Bologna e li ho presi per matti. Battiato organizza già un festival e sicuramente conosce già certi meccanismi. lo non sarei assolutamente capace». E non è curioso, per lui, che la destra (specie i ragazzi) si sia avvicinata alla sua musica? «La cosa mi sorprende. Ma ho anche letto che Che Guevara è ormai un'icona della destra. Si vede che tutto quello che ha sfumature di eroico, di rivoluzioni, di gesto simbolico fa parte del loro mondo». Non sarà che a sinistra il pensiero si è fatto debole? «Non saprei. Però vedo che la sera con gli amici, quando escono certe canzoni anarchiche, di officina, la gente si infiamma. C'è bisogno di questo tipo di mitologie. Si rischia la retorica, ma servono». Così finiamo a parlare del potere delle canzoni, dei pellegrinaggi di fan vecchi e giovani in quella casa e su al mulino (e molti cercano la porta verde di Amerigo, che però non c'è più: è stata sverniciata e riportata al colore naturale») di Pavana com'era e delle tante storie conservate nella memoria. Mi viene in mente che io e lui siamo paralleli, ma non so bene cosa possa significare. Mi dice che oggi lo infastidiscono la politica, certa tv, la corsa al guadagno, ma poi aggiunge che sono frasi fatte, fin troppo ovvie. Provo a chiedergli un ricordo, una suggestione di qualche collega. Comincio con Domenico Modugno: «Da giovane ho fatto per due anni il giornalista. Lo intervistai nel '59, e come spesso accade ai giovani ero spocchioso e lo trattai male. Me ne scuso ancora oggi, era un grande personaggio». Lucio Dalla: «Povero Lucio. Ci vedevamo spesso, abbiamo fatto anche una canzone insieme (Emilia), ma non siamo mai stati veramente amici. Eravamo molto diversi. Lui non capiva come facessi a stare mesi interi quassù: era vulcanico, frenetico». Battiato: «Abbiamo esordito in tv nello stesso programma, la stessa sera. Poi l'ho incontrato di nuovo al Tenco anni dopo: il più grande barzellettiere che abbia mai conosciuto!». De André: «Era un coetaneo. All'inizio ci studiavamo: fummo i primi a fare canzoni che non parlavano solo d'amore. Poi una volta ci sfidammo a scopa all'Osteria delle Dame: devo avere ancora mille lire firmate da lui dopo una sconfitta. Ma lui dovrebbe averne mille mie... ». Ligabue: «Il caro Liga! I modenesi, ora che si è tagliato i capelli, hanno commentato: "Finalmente si vedono gli spigoli". Perché a Modena dicono che quelli di Reggio e provincia hanno la testa a spigoli. Mi piace perché ha conservato gli stessi amici di sempre, lo stesso mondo». Gaber: «Con lui eravamo veramente amici. Parlavamo di tantissime cose. Avrei solo voluto dirgli, ai tempi de “La mia generazione ha perso”, che no, non era vero, la mia generazione non aveva perso». Guardo i libri sparsi in casa e gli chiedo se davvero internet e la tv hanno impigrito le giovani generazioni rispetto alla lettura: «Un po' sì, ma dipende dalla vocazione alla lettura che uno ha: io se non leggo qualcosa ogni giorno sto male. Difficilmente butto da parte un libro che non mi appassiona: mi sforzo e lo finisco. Oggi compro a scatola chiusa i gialli di Camilleri. Mi interessano i giallisti svedesi, che ci permettono di entrare in una società che ci era sfuggita. Ma io leggo veramente di tutto. Nick Hornby dice che oggi nella letteratura mancano dei fuoriclasse alla Messi o alla Cristiano Ronaldo, ma io credo che salteranno fuori dopo. Difficilmente vengono apprezzati nella contemporaneità: è sempre successo nell'arte». E i fumetti, altra sua grande passione? «Sono un grande appassionato di Tex e delle collane della Bonelli. Ho conosciuto tanti disegnatori: Milo Manara, Scòzzari, Bonvi, Magnus. Ero un grande amico di Andrea Pazienza. Ricordo un'alba al mercato dei fiori con noi due, non proprio lucidi, che ci strappammo letteralmente le giacche per gioco. La notizia della morte me la diede Sergio Staino: ero in un hotel, dopo un concerto». Si ferma, un po' commosso. Poi mi parla della sua passione per Paperino, «ma solo quello disegnato da Carl Barks. Ho la collezione completa». Le Americhe. Quella del prozio Enrico, quella di Paperino e quella di Dylan (prima mi ispiravo ai francesi, tipo Brassens, ma quando ho ascoltato The Freewheelin' è cambiato tutto»), Mi viene in mente che con le sue canzoni ho conosciuto Borges, Roland Barthes, Edgar Lee Masters. Lui ha preso un po' da Dylan, io un po' da lui. Magari vuoi dire questo, essere paralleli.
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